I poeti sono candidi assassini

I poeti sono candidi assassini…
Struggendosi dal ciglio d'una lettera
accarezzano le pene accumulate
al vespro di giornate inconfessabili,

Spesso socchiudono lo spirito,
senza stancarsi mai di risvegliarlo,
per poi rimpiangere i deliri ripudiati
ai margini del proprio ego massacrato

Son sadici, i poeti,
quando rinnovano il clamore soffocante
di lacrime morenti sul selciato,
magari rigirando quel coltello
che nella schiena ostentano piantato

E poi, si compatiscono, i poeti,
e lasciano che il fiume li travolga,
per respirare ancora un po' d'affanno
giocando con la faccia della gente
che alla commedia assiste indifferente

Che poi, per chi sarà questo pensare,
e a chi darà la notte un po' d'affetto,
se mai avran finito di giocare
e i sogni, ancora, giaciono nel letto?

Andrea Chessa