| In
mesu a cambus de narbedda frunzìa
aguantada a s’imperdau
nieddu-arregalizia
bentixeddus alluttus
accambittant allirghia
gioghendisì sa notti in libertadi.
E in d-una poa de aqua
apenas propia
undixeddas brullanas molinant
follas siccorradas de su primu atongiu
boladas a impéllidas colorìas
impari a pruineddu fini-fini
chi de sa terra s’arziat a suspirus.
Sulat in sa tuppa prus
tippìa
cussu bentu incillìu
chi a de dì murrungiat arrinegu
i a de notti
strobbat propositus de asseliu
seghendi a mesu giogus de steddus
bordaus a puntu fini giru-giru.
Sperixeddas de arrosu stricchiddadas
fueddus sfinigaus aporrint
boxis de s’antigoriu
chi acunortant is dudas di oindì
e portant sperus de unu crasi mellus
cun sa conca appaxada
e is cambas denghadas de mari.
Est diaici su bentu
macchillotu o severu
immoi chietu e immoi abetiosu
a colori de brunzu
i arrosa bobboi
chi mai perou si lassat acciappai.
Bentu maistru su bentu
nostru
chi incruat is matas bruncus a terra
i allisat arroccas prenas de tempus
finze a ndi scabulli s’ànima, axedada.
Bentu artista…
E custa terra
sa tela chi de prus stimat.
Fiore di vento
In mezzo a steli di malva
increspata
aggrappata al ciottolato
nero-liquirizia
venticelli vivaci
corrono in allegria
giocando con la notte in libertà.
E in una pozza d’acqua
piovana
allegre ondine rivoltano
foglie autunnali rinsecchite
sollevate con spinte colorite
insieme a polverine fini-fini
che dalla terra s’alzano a sospiri.
Nel bosco più folto
soffia
il vento imbronciato
che di giorno borbotta rabbioso
e di notte
intralcia desideri di quiete
tagliando in mezzo giochi di stelle
ricamate a punto fine giro-giro.
Venticelli spruzzati di
rugiada
parole dimenticate porgono
antiche voci
che consolano le incertezze d’oggi
e portano speranze per un futuro migliore
con la mente leggera
e le gambe coccolate dal mare.
E’ così il
vento
pazzerello o severo
ora calmo e ora ostinato
colore del bronzo
e rosa dolcetto
che però mai si lascia acchiappare.
Vento maestro il nostro
vento
che piega le bocche degli alberi verso terra
e liscia le rocce piene di tempo
sino a svelarne l’anima, impastata.
Vento artista…
E questa terra
la tela che più ama.
3 Classificata
Premio ACLI 2017
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